O RACISTA

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Morte à morte,

Ditadora fascista,

Cada vez mais forte,

Que cada um transporte,

O veneno da raiva sofista,

Para que ninguém desista,

Do ódio como seu suporte,

    Cor fraca da forte cor racista!...

Eu, anti-racista, sou o racismo,

Sou a luta do meu movimento,

Sou minha cor, teu argumento,

Com que pinto teu patriotismo,

Luto vazio do teu nacionalismo,

    Cheio do meu racismo sedento!...

Serás racista, para racista eu ser,
Serás racista só porque eu o sou,

Serás sempre racista sem o saber,

Serás o que de mim se disfarçou;

Serei cor de Cristo que tanto lutou,
Serei verdade que não deixarei ver,
Serei a cor da mentira que sobrou,

    Serei vítima viva depois de morrer!...
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Ladrões do que é Nosso

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Como já lhe tinham dito,

Muito bem dizia a minha Mãe,

Para os seus muito pobres botões,

Que até do que é nosso, também,

Temos de ser ladrões!...

É tudo muito bonito,

Quando do dito nada temos,

Mas basta ter um pouco do dito,

    Para que, pelo dito, nos lixemos!...

Do dito, nada há para ver,

Todos vêm o que ninguém vê,

Antes de ser visto, já deixou de ser,
     E tantos são os cegos sem saber porquê!...

A inveja custa dinheiro,

Dinheiro que ninguém quer,

Todos querem chegar primeiro,

  À sorte que pela inveja vier!...

Há quem morra de inveja,

Sem ver que já morreu,

Haja quem os veja,

    Como defeito seu!...

Dizia minha Mãe para os seus botões,

   Que até do que é nosso temos de ser ladrões!...

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Portas, Aldravas e a Chantagem

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Chantagem, diziam os homens duros,

Chantagem, diziam as suas mulheres escravas,

Eram os homens, de suas mulheres, senhores puros,

Eram as suas mulheres, em suas portas, as aldravas,

Mulheres que atrás de suas portas ficavam bravas,

    Homens, as suas portas para imutáveis futuros!...

Não se abrem as portas, por coscuvilhice,

Trancam-se as portas a qualquer aragem,

Por asfixia, morrem elas e eles, de velhice,

São eles, trancas à porta de quem as visse,

Atrás de tristes portas espreita a coragem,
Esconde-se atrás das portas a mensagem,

Escravos, escravizam escravas da sandice,

Prestam as portas, à aldrava, vassalagem,

Fechados atrás de trancas de tanta tolice;

Entre beijos, em viagem,

Entre abraços, passa uma miragem

 Meigas, as aldravas batem à porta,

Fecham-se as portas de cara torta,

 Para se aldrabarem na chantagem,

      Ali as fecham e pouco lhes importa!...

Passa uma mulher com seu homem, despidos,

Sorriem, riem e beijam-se como ninguém,

São pelas portas e aldravas temidos,

Deixam os chantageados divididos,

E as chantagistas também,

 Que, entre portas perdidos,

Escondidos como lhes convém,

Vendam suas janelas com desdém,

     E pela inveja de suas janelas são possuídos!...

Em casa, cada um faz o que deve,

Todos mandam no que é seu dever,
Por amor e respeito tudo lhes é leve,

Abrem suas portas a quem os quer ver;
Sempre despidos,

De suas almas nuas,

Sempre vestidos,
    De Almas suas!...

-Chantagem!...
Diziam os desalmados,

-Chantagem,
   Amam para serem amados!...

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Rios de Alegria sem Margens (nem água)

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Somos tão ricos em simpatias,

Vendemos nossos sorrisos inebriantes,

Queremos ser os mais felizes todos os dias,

Partilhamos com alegria todas as nossas alegrias,

Mas quando nos vem ao pensamento, por instantes,

No quanto os sorrisos de amigos podem ser mais brilhantes,

Tudo é válido para parecermos as mais pobres alegorias,

Entristecemos,

E tudo fazemos,

Por nós, entre sorrisos e gargalhadas dissonantes,

Como se fôssemos as mais tristes mercadorias,

Á venda nas vaidades mais arrogantes,

De verdadeira alegria vazios!...
Assim vivemos,

Assim morremos,

Como se fôssemos rios,

Rios sem margens nem águas,

Onde caminhássemos menos sombrios,

     E, juntos, pudéssemos lavar nossas mágoas!...

Quero tanto, tanto que sejas feliz,

Que dances nos braços da felicidade,

Se a felicidade for, como quem diz,

    Eu… com toda a minha caridade;

Alegra-te e sente como sou a tua raiz,

     Sou a árvore e o fruto da tua amizade!...

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O Bem da Maldade

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Se os miseráveis inchados de maldade,

Soubessem o bem que, por maldade, fazem,

Teriam orgulho no limpo reflexo da sua bondade,

     Em vez da imagem miserável que consigo trazem!...

Á sua passagem, abrem-se em veredas de espinhos,

Fazem-se caminho até aos lábios cerrados do abismo,

Mordem-se com seus dentes de apertado egoísmo,

Enquanto espreitam a queda de todos os vizinhos,

Evaporou-se a pura água benta do seu baptismo,

   Não os empurrem, eles caem sozinhos!...

Por maldade,

Tanto bem fazem,

Esvaindo-se em bondade,

     Que consigo não trazem!...

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Pretérito Imperfeito da Necessidade

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Houvera o relógio de necessitar da hora,

Quisera a hora o minuto para mais utilidade,

Pelo minuto, o segundo não fora contrariedade,

A paz de dentro não passara sem a imagem de fora,

E não fora a tentação de levar aos humildes a vaidade,

Tão cedo, o reflexo não existira em espelhos de outrora,

Nem o ontem, dia o fora, não fosse lembrado pelo agora;

O desamor sem princípio, decidira-se pela finalidade,

Atrasara-se em sua forma necessária da demora,

      Matara o tempo a criar a demais necessidade!...

Todo o fogo do inferno, o Sol cobiçara,

Com todo o gelo do mundo, o iceberg sonhara,

Com todo o amor da paixão, com toda a paixão, amara,

Todo o ódio, com todo o ódio do ódio, o ódio odiara,

Com todas as lágrimas, todas as lágrimas chorara…

    Mas nada lhe bastara!...

Nada pudera ser igualdade,

Por tudo, a tudo, nada se igualara,

Tão infinita fora a insaciável necessidade,

     Da necessidade insaciável que necessitara!...

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  No presente, pelo que a desnecessidade indica,

 Já muito despida de preconceitos, a verdade nua,

Indiferente à necessidade que se perpetua,

Apodrece nessa necessidade que fica,

    Pela necessidade que continua!...

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Furúnculos e homúnculos

Porque hoje é dia de incontinentes verbais,

E de todos aqueles que por insanidades mentais,

Encontram em cada dia novas formas de mentir,

Aqui lhes dedico algo que não vem nos manuais,

Se bem que não seja espectável fazê-los refletir!...

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Era um saco cheio de nauseabundos dislates,

A pele tecia-se numa asquerosa serapilheira,

Duas ervilhas já podres em vez dos tomates,

Eram as partes de seus disformes combates,

Forma abjeta, a daquela merda tão rasteira,

Abandonado entre o vómito e a estrumeira,

Tortuosa mente de ressabiados disparates,

    Torturado pelo cheiro da própria asneira!...

Aquele saco cheio de merda tão repelente,

Dizia-se homem e mulher, só não era gente,

De quando em vez,

Tresandando a estupidez,

Despia a serapilheira, o infeliz travestido,

E sua mente de sua demente merda já esquecido,

Com o seu coração imundo desfilava sordidamente,

Rastejando em sua forma de ser distorcido,

Como coisa abstrata que já não sente,

A diarreia em que, inevitavelmente,

   Já se desfez, levando-se consigo!...

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Aquele saco de pus virulento,

Dizia-se mulher abandonada,

Deixada ao abandono… sim,

Por não merecer ser amada,

É seu o miserável tormento,

Disseminando ódio sem fim,

Contra as palavras do vento,

O culpado da sorte infetada,

Do seu coração peçonhento,

   Que mais valia estar cheio de nada!...

*

Esta é a estória possível sobre uns podres furúnculos,

Á beirinha de um ataque de nervos prestes a rebentar,

Tamanha dor e tais intumescimentos dão que pensar,

E dão que pensar os amolecimentos dos homúnculos,

     Que, quer rebentem ou não, mais vale não os cheirar!...

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