A Mensageira e a Morte

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Ordenou-lhe que, por si, se adiantasse,

Que fosse à sua frente e cumprisse sua missão,

Ordenou-lhe que o último baque não roubasse,

Por mais vontade que tivesse e que a tentasse,

Teria de cuidar da última réstia do coração!...

Jamais alguém a convidou,

Mal vinda, fez-se convidada,

Sempre bateu à porta e entrou,

Por medo, quase ninguém a notou,

    É o fim do tudo e o inicio do nada!...

O mal inesperado já estava feito,

As primeiras lágrimas desferiram o corte,

Juntaram-se todas as lágrimas no peito,
Choradas pelo coração mais forte;

As lágrimas murchas, lençol do leito,

As súplicas a Deus e à maldita da sorte,

A revolta profunda de não haver o direito,

     De abrirem-se todas as portas à morte!...

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   Truz, truz…
     Já se foi a doença?!...
    Não que isso importe,

    Sou quem o medo pensa,

    Sou a…

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Vocês Sabem Lá (da Luz e da Sombra)

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Fazem lá ideia das sombras que as sombras fazem à sombra de uma mulher?!...

Quem de vocês sabe da luz que vos ilumina?!...
Vêm-se à luz dos olhos de uma menina,

Envelhecem e como quem não se quer,

Sequer se lembram da luz e de quem a quer,

Para que ilumine a beleza que a mulher defina,

Á viva luz verdadeira de quem a quiser!...

Sabem lá vocês das sombras localizadas,

Do esplendor das olheiras alcoolizadas,

E outras sombras de mulheres sombrias,
 Sombras rebeldes de mulheres cansadas,

Perdidas nas sombras das noites vadias,

Onde deambulam suas sombras finadas,

Como se a luz se finasse na vida dos dias,

    E mulheres sem luz se vissem apagadas!...

Sabem lá vocês o que é não brilhar no escuro,

Sabem lá vocês o que é pensar ser luz que o mundo vai ver,

Sabem lá vocês o que é uma sombra que não quer ser,

Ser promessa de luz dos prometidos dias sem futuro,

E acabar esmagada pela sombra densa de um muro,

Tão alto, tão largo, tão negro que apetece morrer,

Porque do muro espreita uma luz que faz sofrer,

Faz ter esperança no desejo mais puro,

Da certeza de voltar a nascer,
Sem o saber,

    Do outro lado!...

Vocês sabem lá,

O que é ser amado,

Pela mulher de luz que virá,

Da sombra onde foi muro odiado,

Foi o outro lado, pela mulher sonhado…

Vocês sabem lá,

O que a sombra saberá,

Sobre ser outro dia acabado,

Ser noite sem a luz que não terá,

Nem a sombra nem o ser iluminado,

Sentir-se anoitecer no dia que anoitecerá,

   Á luz de uma mulher, do outro lado!...
   Vocês sabem lá!...

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Mundo do Fim do Mundo

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Nunca um fim do mundo,

Se fez tanto deste mundo,

Nunca estive eu tão perto,

Do medo de estar tão certo,

Desilusão e medo profundo,

Tu, que não o vês, decerto,

Tal é a cegueira, lá no fundo,

    Por tanta guerra encoberto!...

Sou profeta da desgraça,

Uma desgraça de profeta,

Sou o teu baço da vidraça,

Sou as línguas de fumaça,

Sou a curva em linha recta,

Por onde meu fumo passa,

Esfumando-se e logo afeta,

   O coração que despedaça!...

Há em cada fim de cada dia,

A esperança que adormece,

Descansa em serena sintonia,

Com uma maciez de nostalgia,

E a esperança que amanhece,

Em mais um dia que acontece,

Esperança de ser o que seria,

 Se o mundo a Paz quisesse!...

Neste mundo onde vivemos,

Sem saber com que fim, afinal,

Somos bestas da morte bestial,

Neste mundo onde morremos,

Somos bestas que nos fizemos,

    Sepulturas abertas a tanto mal!...

E é neste mundo que estamos,

Mundo que é mundo, por enquanto,

Refugiados no egoísmo do nosso canto,

E é neste estranho mundo que ficamos,

A matar a vida, antes que morramos,

   Em rituais suicidas e sem espanto!...

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Entre o Bojo e o Gargalo

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No bojo de uma garrafa,

Sem substância, mas placebo,

Repousam olhares que eu percebo,

Estreitaram-se pelo gargalo, numa estafa,

Não sabem que dali já ninguém os safa,

   Mas, do bojo, só vêm o que eu bebo!...

Nadam dentro do que beberam,
Fora do que bamboleiam, no bojo,

Cores vomitadas do que comeram,

Cativeiro de vidro onde nasceram,

      E olham para o que bebo com nojo!...

Esbelto e sadio,

Passou pelo gargalo,

Passou o estreito do vadio,

Dentro do bojo, forma-se um halo,

Evapora-se o vinho bebido com regalo,

E à medida que o bojo se enche de vazio,

Enche-se o bandulho com um vapor sombrio;

Ainda pareceu vir à tona uma cura de intervalo,

Depressa se afundou entre sorvos e o extravio,

Onde se alimentava de um ou outro exalo,

     E se saciou com a fome e o fastio!...

Quis Deus virar a garrafa ao contrário,

Lá deslizou pelo gargalo, até ao bandulho,

Mas, por mal contadas contas do seu rosário,

Já seu fígado era de muito vinho um sacrário,

Tão tamanho do bojo inchado e sem orgulho,

   Ao abandono no bojo da vida, fim solitário!...

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Todo o Vinho do Mundo

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Mais cedo ou mais tarde,

Todos sentir-se-ão à rasca,

Há algo nos outros que nos arde,

Não será um fogo de muito alarde…

Talvez as uvas madura se refugiem na casca,

E a velha videira sofra de um enxerto impessoal,

Mais dia, menos dia, todos se sentem muito mal,

Uns procuram o remédio santo na santa tasca,

    Outros são vindimados na cura do hospital!...

O diagnóstico desconfia da mesma origem

Há o temor embriagado que o vinho se acabe,

Muitos doentes, por abstinência, se afligem,

   Por o soro não saber ao que o vinho sabe,

        Mas já nem o vinho nas veias, exigem!...

Há um pássaro cor de vinho a pairar,

Vão escurecendo as penas da sua cor,

De gota em gota, vai morrendo a dor,

Um pássaro negro parou de voar,

Tanto vinho bebido com amor,

   Onde o amor se foi afogar!...

Talvez lá no fundo,

No fundo dos copos por esvaziar,

    Tivesse bebido todo o vinho do mundo,
     Vinho que acabou por acabar!...

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